Muerte

El león del sur nos ha esperado a la puerta de su ciudad,

Como para verificar la honorabilidad de nuestras intenciones,

Y luego nos ha visto atravesar los umbrales de su territorio,

Sin devorarnos al hacerlo,

Hemos conseguido la bendición de este Goliat metálico,

Hemos hecho un alto en la pampa rocosa,

Donde las cruces blancas coronan hectáreas polvorientas,

Y donde los muertos sin nombre silban en nuestros oídos su pesar,

Vemos la historia de la patria, su nacimiento, su pubertad, su desfloramiento,

Su muerte y resurrección…su vida eterna,

Es una historia tortuosa en cámara lenta con miles de soldados ensangrentados

Y pudriéndose en el suelo, esperando que alguien los arrope con tierra…

En la histórica ciudad de Tacna mi piel se encrespa con el terror de luchas pasadas,

Con la desesperanza de futuras guerras,

Con esa sensación mortuoria que exuda el Alto del Alianza,

Me quedo quieto viendo el horizonte celeste como si hubiese un mar flotando,

Hasta que mis nervios no soportan más el lengüeteo verbal de los muertos en pena,

Enrumbo al centro esperando que ningún alma me siga,

Me aferro al brazo de mi novio,

Como quien se aferra a un crucifijo,

El protegerá mi sueño con su calidez epitelial…

Con su amor él me protegerá de la muerte,

O por lo menos me mantendrá tibio en esta noche helada.

A donde?

Señales de tiempos mejores,

Trazos libres,

Trazos mediocres,

Premoniciones y profecías grabadas en piedra,

El valle de los petroglifos despliega una historia misteriosa,

Ante nuestra mirada y debajo de nuestro sólido paso,

Algunas líneas remueven recuerdos aislados de vidas pasadas,

Otros simplemente atacan el centro neural de mis múltiples personalidades,

De cualquier modo, hemos sido cautivados por este paraje rústico,

Por este terral lleno de rocas amorfas como mis rimas,

Con grabados antropomorfos y cuneiformes,

Seguimos en la senda flanqueada de rocas pintarrajeadas de blanco,

Y llegamos al puente colgante,

Sogas amarradas con simetría que me recuerdan a los quipus del Incanato,

El menor silbido del viento menea la estructura quejumbrosa

Que ha de soportar el tránsito de nuestras almas en su caparazón epitelial,

A mitad de camino, somos sólo un cúmulo de sensaciones nauseabundas

Y de miedos aterradores que se escabullen desde el estomago hasta las extremidades,

Y se hacinan en la garganta y en las rodillas,

Tengo miedo, y él se da cuenta…toma mi mano como se toma la vida,

Con fuerza y terminamos de cruzar el puente..

Al llegar miro atrás con reparo como miro de vez en cuando mis propios pecados,

Y me digo a mi mismo, volveremos allí pero no seremos los mismos,

Volvemos sobre nuestros pasos como los finaditos despidiéndose…

Nos atrincheramos en el auto y seguimos nuestro camino,

¿A dónde nos llevará el viento?

¿A dónde nos llevará esta trocha?

¡No importa…iré a dónde él me lleve!

Girasoles

Quizás una parte del Edén ha quedado al descubierto,

Pues no podría explicarme tanta belleza en medio de esta roñosa aridez,

El dorado del maíz inunda todo el campo,

Y las hojas verdes yacen en el piso,

Como si dios mismo las hubiese escarmenado,

Buscando el último grano para molerlo y hacer pan,

El aire lleva gruñidos y mugidos,

Y esa lentitud transcendental con que se vive en las chacras…

Avanzamos al margen rocoso del río,

El mismo que se estira como un contorsionista drogado,

Tratando de alcanzar los confines de la tierra,

El rebaño bebe el agua con el fervor religioso de una monja,

Nosotros llenamos nuestro cuerpo del aire fresco,

De ese caldo etéreo tan lleno de polen

Y tan seco que rasga el interior de las fosas nasales,

Mis labios garabateados sonríen de una manera que no creí posible,

Mi novio me toma la mano,

Yo lo miro con esa mirada silvestre que caracteriza a los becerros,

Y me dice: “Te amo”…

Yo lo beso,

Si alguien nos retratase en este firmamento,

De seguro sería un cuadro acreditado a Van Gogh  póstumamente,

Con miles de girasoles irguiéndose victoriosos entre los pastizales.

Journey

A la derecha el mar se encrespa como gallitos de pelea,

A la izquierda las montañas se irguen como guerreros Incas hinchando el pecho,

Orgullosos de su legado, fieros a defender su territorio,

La carretera oscura media entre ellos,

Como una sinfonía de rayas blancas que se dirigen al sur,

Como una procesión fantasmagórica de almas en pena buscando socorro,

Silbando una melodía quebrada que golpea los flancos del auto,

Como fieros toros etéreos…

A 120 kph las curvas más delicadas se vuelven trampas mortales,

Mis párpados se agitan, mis ojos conmovidos por el peligro,

Buscan refugio en los ojos acaramelados de mi novio,

Él me mira y toma mi mano,

Es como si el verano se impusiera al invierno,

Entonces todo queda en calma,

El mar que despotricaba coraje se vuelve manso como un perro de familia,

Las montañas van perdiendo altura,

Y la carretera se vuelve blanquecina…

La tierra se extiende sobre la carretera como garras rocosas,

Y la negrura del túnel nos devora como una vagina seca,

Y luego nos expulsa como a un feto durante el parto,

El frío golpea, la luz enmudece,

Hay cuencos que rebosan de neblina,

Esta se desborda y rueda sigilosamente sobre las rocas,

Como serpientes marcando su territorio, tratando de cazar una presa,

Quizás nosotros nos convirtamos en su almuerzo,

Mis rimas son una casita de cemento con una cruz oxidada como aquellas que adornan la carretera,

Seguimos nuestro viaje como un trance tenso,

A veces al mirar de reojo al conductor solo veo una imagen monstruosa,

Quizás sólo sea mi imaginación,

Quizás el resultado de la mezcla de mis medicamentos y pisco,

O quizás en verdad sea un demonio,

Uno de aquellos que rondan los desiertos del sur,

Uno de aquellos cuya misión es llevar a los pecadores a la perdición última…

Quién sabe, a quién le importa…a mí no, a mi novio tampoco,

Él me mira, sonríe y yo apoyo mi cabeza sobre su hombro

Y me dejo conquistar por el sueño…

No sin antes susurrarle un te amo, que se desintegra en el rugido metálico del motor.

The journey´s just started!

Celos

Llego a casa y mi sonrisa pagana se disipa con tu mano,

Cruzando mi rostro como un avión supersónico,

Cortando el viento sin miramientos,

Arremolinando mis lágrimas que caen sobre mis mejillas,

Como una lluvia tersa sobre pétalos de violetas que tímidas asoman al firmamento,

Que de pronto se ha vuelto borroso y poco apetecible…

Y allí se quedan como “glitter” sobre los stickers que le colecciona mi sobrina;

Tu voz se oye como el silbido de un látigo,

Cruzando el viento,

Haciendo piruetas ondulantes como una mariposa herida,

Para  luego caer como un trueno sobre el lomo desnudo,

La sangre brota como una amapola abriéndose a la puesta del sol,

Los hilos rojizos son filamentos de azafrán colorando lentamente la piel adyacente,

El dolor hurga en los nervios, la piel de abre y el grito se escapa de su boca,

Como se escapa un recién nacido del vientre materno,

Desgarrando con dolor, con angustia…

Después la escena se repite,

Y cuando tu cólera se ha apaciguado,

Me hallo hecho tiras como un “wipe” de carpintero…

Soy solo hilachas melancólicas de un ser humano atormentado por tus celos,

Mi ropa está limpia y huele a primavera artificial que viene embotellada,

Mi piel está limpia, nadie más que tu la ha tocado,

Pero tú no me crees, gritas, me hueles, me gritas nuevamente,

Tus insultos marchan uno tras otro como soldados en campaña,

Acalorados en su itinerario sobre el desierto…

Y despotricas tu violencia sobre mi piel,

Luego me “haces el amor” cuando por obra y gracias del espíritu santo,

Te rindes y crees en mí,

En mi fidelidad…entonces me tomas con una ternura caduca,

Y me llenas de ti, con la violencia que acusa tu alma,

Tus celos me laceran, tus celos me muelen los huesos,

Tus celos dejan hematomas en mi piel…pero aún así no puedo alejarme.