Muerto

El agua está suspendida en el aire.

Todo está tranquilo y opaco,

Como una quinta vieja y descascarada,

Durmiendo plácidamente,

Con indigentes amontonados en los pasadizos

Como basura arrojada con asco,

Es como si el mundo hubiese detenido su movimiento frenético,

Y estuviese tomando una bocanada de aire antes de morir,

Los blancos se han vuelto lechosos,

La niebla lo cubre todo,

Lo va mascando todo, lentamente,…

Con un placer silencioso, que solo mi piel percibe,

Nada se resiste a su voracidad,

Bueno, quizás algunas chispas de neón,

Que protestan ahogadamente un invierno irascible,

Que vomita escarcha sobre la ciudad,

Y ha adormecido el ímpetu felino de los transeúntes,

Shhh, trato de callar mis pensamientos,

Agudizando mi oído, quisiera escuchar tu aliento,

En este viento que silba marchas fúnebres…

Quiero escuchar tu voz bailando tango con el viento,

Apareándose con un adiós,

Pero, nada…

No hay más que mis manías pecaminosas,

Y un amor estéril descuartizado,

Sobre un piso que huele a rata muerta,

A perro muerto, a hombre muerto!