Nada

El jardín yace inerte,

Empolvado como un mausoleo antiguo,

Las hierbas que nadie plantó ni regó,

Se irguen desafiantes

Sobre los resecos brotes de buganvilias,

Las arañas se han mudado

Ya no hay comida,

Solo esa sensación fría que barre el suelo,

Como escoba vieja y cadavérica

La emoción es ese escarabajo desnutrido

Arrastrando su panza por la grava sedienta,

Mirando como la paloma sentada en el alambre chamuscado

Apretuja sus párpados,

Y dibuja su cuerpo

En sus ojos negros como heraldos de la muerte,

Su lengua viscosa y discreta se asoma

Relame su pico

Y se lanza al vacío

Como un clavadista en los peñascos broncos del Caribe,

A dos milímetros de la tierra,

Su pico agudo como el dolor

Lacerante como l depresión,

Aprisionan el cascajo crujiente y sabrás que es el escarabajo,

Y ensimismada en la gloria de su hazaña,

Cierra los ojos confiando a ciegas en el viento,

Impactando contra la pared,

Un crujido silencioso en medio del bullicio del mundo,

En el hueco profundo del alma,

Ínfimo como una rima sobre esforzada,

El tiempo sigue trepando por las piernas,

La alegría es sólo un recuerdo añejo como un queso,

Se respira sin motivo aparente,

Se da un paso, luego otro,

Pérdida y recuperación de un equilibrio impostado….

Impostergable es la muerte,

Agria la sapiencia sin gracia,

Callados los labios,

Ruidosas las miradas,

La vereda mojada y resbaladiza,

Desorientado,

Lo antes amado hoy vale tanto como el yo…

Nada.