Estocolmo

Las telas recién teñidas ondean gloriosas en el viento,

Los pétalos de flores hecho polvo, se deslizan en el firmamento,

Se van raudos como estas escuetas rimas,

Y yo aquí sigo sentado en las piedras,

Cerca del riachuelo cristalino,

Mirando mí reflejo deformarse con la corriente,

Estoy triste como los acordes de un contrabajo,

Estoy sin ganas de nada como un violín sin arco,

Que espera empolvándose a que sus cuerdas se rompan como mis esperanzas,

Estoy aquí sentado procurando guardar silencio,

Procurando conectarme con ese agudo llamado del yo,

Esa voz incandescente de visceral energía…

Estoy aquí escuchando como las pequeñas gotas de agua salpican sobre mi piel,

Tocando una melodía reconfortante como un xilofón bajo la lluvia,

Aquí en este pedacito del mundo…al que tiempo ha encerrado en el olvido,

Estoy sentado, respirando lento

Procurando no agotar el aroma de azafrán y cúrcuma sobre los molinos de piedra,

Estoy aquí sentado, con los ojos cerrados

Pero con el corazón abierto como un templo acogedor y bien ordenado,

Esperando que las voces callen y pueda por fin hablar yo,

Esperando que este asilo me devuelva la paz que te llevaste contigo,

Esperando que mi alma sane, que pueda volver a sonreír aun estando adolorido,

Esperando que tu nombre se incruste en mi ADN mitocondrial y viva conmigo,

Por siempre,

Aun cuando no pueda verte más,

Aun cuando no pueda besarte más,

Aun cuando la tierra haya reclamado la propiedad de tu piel tibia,

Y me haya dejado aquí sólo, triste y destrozado,

Como espejo en la habitación de un paciente con dismorfofobia,

Aquí estoy sentado,

Alejado de fármacos y objetos afilados,

Esperando poder volver a respirar con holgura,

Esperando volver a caminar con entusiasmo como una guitarra en un tango,

Esperando…simplemente esperando,

Sin saber si espero por ti, sabiendo que no volverás,

O si espero por mí, sabiendo que en algún lugar de mi mente yace perdido,

Sin muchas ganas de ser encontrado…maldito síndrome de Estocolmo.