Escoba

Ha llegado el otoño,

Ligero como una canción de cuna,

Acogedor como la cama de una doncella enamorada,

Y con el los colores se tornan más tenues,

Los rojos se vuelven mustios,

Los verdes se vuelven avellana tostada,

Los abedules se han tornado blancos,

Como pasmados por una imagen fantasmagórica,

Y dejan caer sus ramas viejas

Como arrugas sobre el sendero,

Es tiempo de pasear sobre el camino maltrecho,

Con mis zapatos negros

Reflejando la luz fría de la luna,

Y recoger las ramas del abedul,

Arrancarle las hojas aún enclenques,

Como se arranca la virginidad, los sueños, y la paciencia,

Con descaro, sin miramiento alguno,

Es tiempo de recoger las ramas de los abedules,

Atarlas todas con un alambre dorado y otro plateado,

Y anudarlas al extremo de una rama fuerte y encorvada

Como mi alma,

Es tiempo de acicalar los suelos de la casa,

Es tiempo de barrer siempre hacia dentro,

Y nunca de noche,

Es tiempo de acariciar el piso con las ramas secas de los abedules,

De este a oeste,

Con respeto, con paciencia, con la intención más pura,

Pensando en el amor que ha de venir pronto,

Pensando en que el invierno no me alcanzará sólo,

Y para la primera nevada,

Estaré acurrucado en mi cama,

Desvelándome en los brazos de un amante nuevo,

Y endulzando sus pensamientos con mis intenciones más sensuales,

Es tiempo de hacer una escoba nueva.