Poppet

Tejidos con las hojas amarillentas del maíz maduro,

Retorcidos y amarrados con pabilo,

Compuestos de pequeñas ramas quebradizas,

Algunos de arcilla con restos de uñas incrustadas,

Otros de trapo y rellenos con semillas y arenilla,

Algunos con un ovillo pequeño de cabello enredado a la altura del pecho,

Todos ellos inertes,

Todos ellos expectantes,

Todos ellos colgando de cuerdas,

Cual ahorcados,

Cuales conejos eviscerados esperando que la sal y el sol los dejen curtidos,

Tiesos como los alfileres que he clavado en alguno que otro,

Yacen allí inertes,

Con las caritas pintadas con carbón o ceniza de almendro,

Yacen allí mirándome con disimulo,

Esquivando mi mirada directa,

Procurando no llamar la atención de mis ojos de cuarzo café,

Yacen allí quietos,

Y penden de un hilo trenzado de color negro alrededor de lo que sería su cabeza,

Y se bambolean al antojo del viento,

Como rimas que van entre lo feliz y lo melancólico,

Yacen allí sin movimiento alguno,

Respirando los vapores de mis pociones,

Yacen como minúsculas prisiones de almas,

Y allí permanecerán pagando sus culpas,

Allí se quedarán fuera del tiempo, fuera del espació,

Ensombreciéndose,

Lamentándose,

Abandonando la microscópica esencia humana que aún les queda,

Allí en la ausencia del amor y el contacto humano,

Allí en esa forma frágil y moldeada por mis manos,

Han de redimir sus culpas,

Y desearán no haber linchado, azotado, ahogado y quemado a mis hermanas,

Allí se quedarán como empolvados y desaliñados adornos de mi casucha,

Y llorarán cuando agregue a uno nuevo,

Porque podría ser su hermano, su hijo, su esposa, su hija o quizás su nieto…

La venganza es de quién espera,

Y nosotros podemos esperar como espera el bosque a renacer después del fuego,

Nosotros somos pacientes,

Nosotros sabemos cómo golpearlos dónde más les duele…

Oh mis queridas marionetas,

Oh mis burdas muñecas de rama y paja,

Oh mis acérrimos perseguidores…

Ha llegado la hora de su juicio,

Y yo soy el juez y el verdugo.